Sogni di Cuoio

Ginocchia sbucciate e maglie tirate, una palla bagnata che non vuole entrare. Due pali per porta, le linee tracciate le toppe nel campo, le reti bucate. Sopra quell’erba, basta un momento, il pallone gonfio che sfida ogni vento, e quel grido forte: “Passala a me!”, mentre il mondo fuori non capisce il perché. Ma dentro quel cuoio che rotola piano c’è il battito d’oro di un sogno lontano. Non sono bambini, sono giganti, con gli occhi lucidi e i cuori vibranti. E correranno forte, oltre la recinzione, fino a sentire il grido della nazione. Dal vecchio sintetico al manto d’erba fina, col destino scritto in una punizione mancina. Cresceranno uomini col numero sulla schiena, trasformando il fango in una scena serena. Oggi piccoli passi, domani campioni, scritti per sempre tra le costellazioni. ​ Il tempo sorpassa come un’ala veloce, il fischio dell’arbitro è un’unica voce. Le scarpe strette ora calzano fisse, mentre il fango di ieri scompare tra le quinte. C’è chi ha pianto al buio per un rigore sbagliato, ma è dal fango che il ferro viene temprato. Ora il tunnel è lungo, la luce è abbagliante, fuori c’è il mare di un coro esultante. Non dimenticare mai quel primo campetto, la polvere in gola, il sudore nel petto. Perché ogni trofeo che alzi nel cielo ha il peso di quel pallone di cuoio vero. ​ E correranno forte, oltre la recinzione, fino a sentire il boato di una nazione. Dal vecchio sintetico ai manti d’erba fina, col destino scritto in una punizione mancina. Cresceranno uomini col numero sulla schiena, trasformando il fango in una scena serena. Oggi piccoli passi, domani campioni, scritti per sempre tra le costellazioni. Guardali correre... Ancora un respiro... Il gol della vita... Il sogno è iniziato.