Soixante-quatre échos

"Soixante-quatre vers dans les abysses" A chaque geste, mon être en écho s'exprime, Un fardeau dense, ma poitrine, un poème. Combien d'instants dans cette quête éthérée ? Dernier appel, ultime pas, le temps en marée. Je n'attends point, avance, sans trace ni regret, Aujourd'hui peut-être la fin, un doux secret. La vie, éclat unique, souffle de l'instant, Un battement d'ailes, l'infini dans le présent. Des âmes éphémères, visiteurs de l'ailleurs, Nulle attente différente, dans l'éther des cœurs. Écoutez mon stylo, chant d'une toile éternelle, Mon verre à moitié vide, une danse rebelle. Traumatisé, le regard plongé dans l'œil maternel, Harmonie dans la douleur, un ballet immortel. Impressionner, personnifier dans cette quête céleste, Ma voix s'évade, danse poétique, éclat qui reste. Douleur, quête infinie d'une félicité indicible, Miracle à la naissance, la vie, énigme indéchiffrable. Zéro, premier pas échappé à l'étreinte de la mort, Dents de lait, avertissement du diable, présage fort. Insomnies, démons dans l'esprit, une lutte persistante, Retour chez le guérisseur, diagnostic, complainte vibrante. La vie ou la mort, choix quotidien, scène en résonance, La plume, refuge sacré contre les tourments, danse d'espérance. Allongé sur des rails, l'approche du train céleste, Pensées noires, un esprit en proie aux étoiles célestes. Yeux clos, tout s'éteint, une chute sans fin, Les gens marchent sur moi, je m'éveille, me sens témoin. Expliquer la noyade, cri silencieux, une attente fébrile, La corde que je quémande, un appel, une demande subtile. Escalader les abysses, où tout a commencé, La vie en spirale, l'espoir éteint, égaré, à jamais marqué. O. M, ce nom, une étoile dans le firmament, Ousmaan résonnant, une ombre qui grandit, un doux tourment. Prix à payer, destin façonné dans l'encre, La réalité est ainsi, chemin dans la brume, voie d'un éclat funèbre. L'abîme, toile où je me suis perdu, Soixante-quatre vers, une vie, une certitude, un monde perdu. Dans la plume, un pouvoir à sculpter l'infini, Écrire, c'est créer, c'est s'élever vers le divin. Ousman, le nom gravé dans chaque pli, O. M résonnant, une ombre qui s'étend, un éternel récit.