Mi almohada no es de plumas, es de granito

Mi almohada no es de plumas, es de granito porque vuestra cocina es mi único infinito. A un milímetro de mi sien, la guerra empieza vuestra vajilla retumba en mi cabeza. No necesito alarmas, no quiero café me despierta el portazo que no sé por qué dais... ¡otra vez! ¡Golpe! ¡Vibración! ¡Cajón! Mi dormitorio es vuestro salón. Pared con pared, mueble con mi fe despierto a las seis sin saber por qué. Vuestra rutina es mi tortura vivir aquí es una locura. ¿Qué cocináis a deshoras? ¿Qué estáis rompiendo? ¿Acaso el armario os está consumiendo? Siento el anclaje, escucho el metal un eco constante, un golpe brutal. El cabecero vibra, el somier se estremece mientras mi paciencia desaparece. ¡Cerrad el cajón con un poco de tacto! ¡Mi sueño y vuestro ruido no tienen contrato! Tac. Tac. ¡PUM! Silencio... espera... ¡ZAS! ¡CLACK! ¡PUM! Es el mueble alto, es la cafetera, es vuestra falta de educación entera. ¡Golpe! ¡Vibración! ¡Cajón! Mi dormitorio es vuestro salón. Pared con pared, mueble con mi fe despierto a las seis sin saber por qué. Vuestra rutina es mi tortura vivid con cuidado, ¡tened compostura! Mañana otra vez... Mañana otra vez... ¡Cerrad esa puerta ya!