Le bon vieux hockey dans le salon

Couplet 1 La télévision grésillait doucement Un meuble lourd, posé comme un autel On tournait lentement le bouton tremblant Pour que l’image descende du ciel Mon père disait : « Ça va venir… attends » Et moi j’avais huit ans Le Forum entrait dans le salon En ombres vivantes sur le mur Les joueurs brillaient comme des constellations Dans un univers obscur Pour moi c’était déjà plus grand Que tout ce que je comprenais vraiment Couplet 2 À la ligne bleue se tenait un roi Jean-Claude Tremblay, droit comme un général Il parlait peu, il pensait tout bas Et la rondelle lui restait loyale Ses passes arrivaient sans détour Sur la palette — toujours Je murmurais : « Comment fait-il ça ? » Mon père souriait doucement Il disait : « Regarde bien… ça ne s’apprend pas » Et je regardais le monde autrement Couplet 3 Devant le filet, Worsley plongeait D’un côté, de l’autre, sans peur Comme si le monde dépendait De chaque arrêt, de chaque heure La foule grondait dans le poste noir Écho venu d’un autre soir Ferguson, les épaules carrées Ne reculait jamais d’un pas Quand les gants tombaient sur la glace gelée Mon cœur battait plus bas C’était rude… c’était vrai C’étaient les poings qui parlaient Couplet 4 Puis venait Béliveau Silencieux comme une prière Il glissait sans bruit, sans défaut Comme si la glace était sa terre Le Gros Bill ne semblait pas courir Il avançait vers l’avenir Et soudain la voix montait René Lecavalier Clair… précis… Il écrivait l’Histoire Chaque but devenait mémoire Pont (ralenti léger, guitare seule) Je ne comprenais pas les systèmes Ni les dessins sur le tableau Mais je comprenais que l’on s’aime Quand on regarde le même drapeau Assis côte à côte Dans la lumière tremblante Je savais déjà Que rien n’est permanent Outro (très doux, presque parlé-chanté) Aujourd’hui la couleur est partout Les écrans sont vastes et parfaits Mais jamais ils n’auront ce flou Qui faisait battre mon cœur secret Dans ce noir et blanc tremblant Il y avait plus qu’un match Il y avait mon père Et le temps