O ARQUIVO DAS DATAS QUE NÃO DEVIAM EXISTIR
Cria uma performance falada em estilo slam, com voz portuguesa, rouca, íntima, muito próxima do microfone. A interpretação deve respirar, tremer, fazer pausas que cortam o ar. O texto é cru e direto: fala de pele, memória, medo, portas interiores que se abrem sem pedir. O narrador admite que nunca soube amar, mas encontra alguém que o desarma. O slam alterna frases curtas, murmuradas, com explosões emocionais, como se a verdade escapasse sem controlo. A música de fundo é mínima: batidas secas, texturas orgânicas, respiração. A voz deve soar vivida, imperfeita, real, com hesitações naturais e ênfases que batem no peito. O clímax é uma revelação dita devagar, firme, que fica a ecoar no silêncio.
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Lyrics
Eu nunca fui de acreditar em coincidências.
Mas quando voltei ao arquivo municipal para organizar os papéis antigos da minha família, percebi que havia algo errado.
Muito errado.
A primeira coisa estranha foi a gaveta marcada com o meu apelido.
Eu nunca tinha estado ali.
Nunca tinha pedido nada.
Mas a gaveta estava aberta, como se alguém me tivesse esperado.
Dentro, havia um dossiê preto.
Sem título.
Sem etiqueta.
Apenas uma frase escrita à mão:
“AS DATAS NÃO ESQUECEM.”
Abri o dossiê.
E encontrei uma lista de datas históricas — mas não como nos livros.
Cada data tinha uma anotação pessoal, como se alguém tivesse ligado acontecimentos mundiais… à minha vida.
1914 — “O início do que nunca devia ter começado.”
1939 — “A repetição do erro.”
1969 — “A primeira fuga.”
1989 — “A queda que não foi só de um muro.”
2001 — “O dia em que o mundo acordou diferente.”
2020 — “O silêncio que engoliu tudo.”
E no fim da lista, uma data que me gelou o sangue:
2026 — “O regresso.”
Eu não entendia.
Nada daquilo fazia sentido.
Mas quando virei a página, encontrei fotografias.
Fotografias minhas.
Em lugares onde eu nunca estive.
Em anos em que eu nem era nascido.
Numa delas, eu estava numa rua destruída, com um jornal de 1914 na mão.
Noutra, eu aparecia ao lado de um muro a cair, em 1989.
Noutra, eu estava numa multidão silenciosa, máscaras no rosto, em 2020.
O meu coração começou a bater tão forte que parecia querer sair do peito.
Virei mais páginas.
E encontrei uma gravação transcrita, com a minha voz:
“Tu não pertences a uma linha do tempo.
Tu pertences a todas.”
Fechei o dossiê com força.
O arquivo estava silencioso demais.
O ar parecia preso, como se o edifício inteiro estivesse a ouvir-me.
Quando tentei sair, reparei que a porta de entrada estava fechada.
Não trancada — desaparecida.
Como se nunca tivesse existido.
Voltei ao corredor.
As luzes começaram a piscar, uma a uma, como um código.
E no fundo, onde antes havia apenas estantes, agora havia uma sala iluminada por uma lâmpada fraca.
A porta estava aberta.
E dentro, uma mesa com um único objeto:
um relógio antigo, parado.
Aproximei-me.
O relógio tinha uma inscrição no verso:
“O tempo não passa.
Tu é que passas por ele.”
Quando toquei no relógio, ouvi passos atrás de mim.
Lentos.
Precisos.
Como se alguém estivesse a caminhar sobre datas.
Virei-me devagar.
E vi-me a mim mesmo.
Mas mais velho.
Muito mais velho.
Com olhos que pareciam ter visto séculos.
Ele sorriu — um sorriso cansado, quase triste.
— Eu tentei avisar-te — disse ele. — Cada data que o mundo marca… marca-te a ti também.
E agora que abriste o arquivo… já não há como voltar.
O relógio começou a funcionar.
Tic.
Tac.
Tic.
Tac.
E a sala começou a encolher, como se o tempo estivesse a dobrar-se sobre nós.
A última coisa que ouvi antes de tudo escurecer foi a minha própria voz, vinda de todos os lados:
“2026 — O regresso.
E desta vez, não vais esquecer.”