Papel

Nos véus do tempo, onde o vento canta, Nas sombras que dançam na noite santa, Um menino nasceu sem olhos a ver, Mas dentro de si, a luz a arder. Filho da brisa e das chamas do dia, Criado entre aromas de pão e alegria, Sem pai que o erguesse, sem mãos a guiar, Foi o mundo cruel que o fez caminhar. No toque do papel, no som do luar, Criou-se um reino, começou a sonhar, Teceu com a mente o que não podia ver, E fez da ilusão seu modo de ser. Mas a vida o toma, exige mais, Rouba-lhe o riso, leva-lhe a paz. Na guerra, no aço, na dor, no açoite, Torna-se sombra, relâmpago à noite. Eis que o menino, agora um guardião, Ergue-se imenso, feroz como um leão. Ama e resguarda, combate sem temor, E traz na alma um lume protetor. Pois quando a batalha chama por si, Seu rosto se esfria, sua alma se fere. E mesmo envolto em glória e canção, Carrega consigo um mundo em solidão. Ainda assim, onde quer que vá, A lenda caminha, sem nunca parar. E entre verdades e sonhos sem fim, o ilusionista, recria o próprio destino em si.