Dicen que en la Hoz del Trabaque, donde el río can

Dicen que en la Hoz del Trabaque, donde el río canta hondo, una mora de ojos negros caminaba entre los lomos de las peñas encendidas por la luna y por el polvo. En la noche de San Juan, la del fuego y los asombros, la princesa del valle se escapaba sin su escudo, ni sirvientes, ni alcaides, ni murallas, ni su trono. Vestía un velo de seda tan blanco como los chorros que bajan desde la sierra cuando deshiela el otoño. Y al pie de un viejo enebro, bajo el murmullo del río, la esperaba un caballero, de cruz al pecho y sin oro. —¿Vienes, mi luz, sin temores? —dijo él, bajando los ojos— —Esta noche no hay fronteras, sólo fuego, agua y nosotros. Mano con mano se fueron entre risas y entre rostros de luciérnagas y grillos que cantaban para el coro de aquel amor imposible, que burlaba al mismo orbe. Dicen que cruzaron juntos el barranco y el arroyo, que sellaron con un beso un juramento tan hondo que aún retumba entre las piedras cuando llega el sol de mayo. Y si vas por la Hoz callado, cuando arde la noche en gozo, quizás veas dos figuras bailar al filo del cosmos: una mora y un cristiano, y el amor... venciendo al odio.