Bio ist die Biographie (Battle)

[Intro – düster, trocken gesprochen] Ich wollte nur ’nen Apfel. Nur ’nen kleinen Snack. Happy Meal. Bio. „Gesund“. Erster Biss. Und ich steh plötzlich im Hospiz-Flur 3B. ⸻ [Verse 1 – Battle-Rap, langsam aufbauend] Dieser Apfel war nicht weich – der war aufgegeben. Der hatte diese Textur von „seit 40 Jahren auf Schonstufe“. Ich beiß rein und schmecke Gardinen von 1903. Diese dicken, schweren, die seit Kaiser Wilhelm nur gewendet, aber nie gewaschen wurden. Bruder, der hat gerochen wie dieser typische Oma-Haus-Flur. Linoleum. Heizkörper auf 5. Fenster auf Kipp. Und irgendwo läuft leise Volksmusik. Das war kein Obst. Das war „Irmgard hat noch Besuch“. Ich schwöre, beim Kauen hab ich Hildegard husten hören. Und Ursula so im Hintergrund: „Kind, der lag hier schon, als die D-Mark noch Zukunft war.“ Dieser Apfel war so weich, der hätte sich selbst entschuldigt, bevor man ihn schneidet. ⸻ [Pop-Refrain – übertrieben fröhlich] Bio-Apfeltüte, frisch und fein, alles gesund, so soll es sein! Knackig, saftig, voller Schwung — warum schmeckt das hier nach Altersheim-Luft und Lungen? Bio-Apfeltüte, oh wie nett, Happy Meal macht Kinder fett — Spielzeug hier und Lächeln da, warum fühl ich mich wie auf der Palliativstation, hurra? ⸻ [Verse 2 – härter, battelig] Zweiter Biss. Jetzt wird’s persönlich. Dieser Apfel war kein Snack, das war Testament in Würfelform. Ich wollt Vitamine — krieg Vorsorgevollmacht mit Fruchtfleisch. So alt, der hat Mozart gefragt, ob das mit der Musik was wird. Der hat Napoleon beraten in Sachen Nachspeise. Ich schmecke diesen Flur ausm Krankenhaus, wo das Licht immer so leicht gelb ist und alles nach Desinfektion und Vergangenheit riecht. Hospiz-Note. Mit Unterton von „Besucher war schon da“. Bruder, ich hab kurz gedacht, ich krieg statt Spielzeug ’ne fertige Grabrede dazugelegt. Happy Meal? Das war nicht happy. Das war „letztes Mal genießen, Schatz“. So weich, Irmgard hätte den mit der Zunge zerdrückt — ohne Zähne, ohne Mühe. Der Apfel war so durch, der hat mir Geschichten aus der Vorkriegszeit erzählt. Nicht D-Mark. Nicht Reichsmark. Gold und Silber, Tauschhandel, „Damals war alles besser“. ⸻ [Refrain – größer, noch ironischer] Bio-Apfeltüte, super fresh, Vitamins und Apple-Splash! Frisch vom Feld und richtig jung — warum schmeckt das hier nach Hospiz-Flur 2 mit Schwung? Bio-Apfeltüte, tralala, alles Bio, wunderbar! Happy Meal und Sonnenschein — warum fühl ich mich grad wie der nächste auf Etage neun? ⸻ [Verse 3 – maximaler Battle-Rap, komplett zerlegend] Dritter Biss. Jetzt zerlegen wir dich, du Frucht-Fossil. Du bist kein Apfel, du bist Museumsgut mit Kerngehäuse. So alt, du hast George Washington gesagt, er soll ruhig Präsident werden. Du warst schon weich, als die Dampfmaschine noch Beta-Version war. Dein Geschmack? Rentenhaus-Eingang, leicht feuchte Teppichkante, Gardine mit Lebenslauf. Du schmeckst wie dieser Moment, wenn man im Krankenhausflur sitzt und weiß, es wird heute kein gutes Gespräch. Du schmeckst nach: „Hildegard schläft jetzt für immer.“ Ich wollte Snack. Ich bekam Sterbebegleitung in Würfeln. Happy Meal sollte glücklich machen — du hast mich überlegen lassen, ob ich selbst mein Testament unterschreiben muss. Du warst so weich, du hast dich selbst aufgegeben. So weich, Ursula hätte dich mit ’nem Blick püriert. So alt, dein Kern hatte schon Rente beantragt. Und das Schlimmste? Du hast wirklich eins zu eins nach Oma-Haus gerochen. Dieser typische Geruch, wenn man die Tür aufmacht und sofort weiß: Hier wird seit 1958 nur gelüftet, aber nie gelebt. Das war kein Bio-Apfel. Das war Geschichte. Und zwar die traurige. ⸻ [Finaler Refrain – maximal ironisch, groß] Bio-Apfeltüte, hey hurra, alles frisch und wunderbar! Knackig, süß und voller Schwung — warum schmeckt das hier nach Pflegeheim mit Erinnerung? Bio-Apfeltüte, so gesund, Vitamine in jedem Pfund! Happy Meal und Kinderlachen — warum fühl ich mich grad wie beim letzten Aufbahren? ⸻ [Outro – trocken, ohne Beat] Ich wollte nur ’nen Apfel. Bekam Hospiz. In Scheiben.