A PORTA QUE NINGUÉM ABRIU
Cria uma performance falada em estilo slam, com voz portuguesa, rouca, íntima, muito próxima do microfone. A interpretação deve respirar, tremer, fazer pausas que cortam o ar. O texto é cru e direto: fala de pele, memória, medo, portas interiores que se abrem sem pedir. O narrador admite que nunca soube amar, mas encontra alguém que o desarma. O slam alterna frases curtas, murmuradas, com explosões emocionais, como se a verdade escapasse sem controlo. A música de fundo é mínima: batidas secas, texturas orgânicas, respiração. A voz deve soar vivida, imperfeita, real, com hesitações naturais e ênfases que batem no peito. O clímax é uma revelação dita devagar, firme, que fica a ecoar no silêncio.
00:00 / 00:00
Lyrics
A aldeia inteira sabia que a casa no fim da estrada estava vazia há mais de vinte anos.
Vazia… pelo menos era o que diziam.
Mas naquela noite, quando o vento começou a bater contra as janelas como unhas impacientes, Rui viu uma luz acender-se no andar de cima.
Primeiro pensou que era um reflexo.
Depois, que era a lua.
Mas a luz piscou.
E piscou de novo.
Como se alguém lá dentro estivesse a chamar por ele.
Rui ficou parado no meio da rua, o coração a bater tão alto que parecia um tambor.
A casa era conhecida por histórias que ninguém queria repetir depois do pôr do sol.
Histórias de passos no sótão, de vozes que não pertenciam a ninguém, de uma porta que nunca devia ser aberta.
Mas a luz continuava acesa.
E Rui era curioso demais para ignorar.
Aproximou-se devagar, sentindo o chão húmido debaixo dos pés.
A porta da frente estava entreaberta, como se alguém tivesse acabado de entrar.
Ou acabado de fugir.
— Tem alguém aí? — perguntou, sabendo que não devia.
O silêncio respondeu-lhe.
Mas não era um silêncio vazio.
Era um silêncio cheio, pesado, como se a casa estivesse a prender a respiração.
Rui empurrou a porta.
Ela abriu-se com um gemido longo, quase humano.
O cheiro a madeira velha e pó encheu-lhe o nariz.
A sala estava igual às fotografias antigas que ele tinha visto: móveis cobertos por lençóis, quadros tortos, um relógio parado às 03:17.
Subiu as escadas devagar.
Cada degrau rangia como se estivesse a avisar alguém lá em cima.
Quando chegou ao corredor, a luz do quarto do fundo apagou-se.
De repente.
Como se tivesse percebido que ele estava ali.
Rui sentiu um arrepio subir-lhe pela coluna.
Mas continuou.
Empurrou a porta do quarto.
Estava escuro, mas havia algo no ar — um cheiro leve a perfume antigo, como o que a sua avó usava.
E então ouviu.
Um sussurro.
Baixo.
Quase imperceptível.
— Fecha a porta.
Rui congelou.
O sussurro vinha de trás dele.
Mas quando se virou, o corredor estava vazio.
— Fecha a porta — repetiu a voz, agora mais perto.
Rui fechou-a sem pensar.
E assim que a porta bateu, a luz voltou a acender-se.
No centro do quarto havia uma cadeira.
E em cima da cadeira, uma caixa de madeira escura, com o seu nome gravado na tampa.
Rui sentiu o estômago cair.
Ele nunca tinha estado naquela casa.
Nunca tinha conhecido ninguém que vivesse ali.
Mas alguém sabia o seu nome.
Aproximou-se da caixa.
As mãos tremiam-lhe tanto que quase a deixou cair.
Quando abriu a tampa, encontrou uma fotografia.
Uma fotografia dele, criança, a brincar no quintal da casa onde cresceu.
Atrás da fotografia, uma frase escrita à mão:
“TU NÃO DEVÍAS TER VOLTADO.”
Rui deixou cair a foto.
O chão tremeu.
A luz piscou.
E a porta atrás dele começou a abrir-se devagar, sem que ninguém lhe tocasse.
Ele virou-se, o coração a explodir no peito.
A porta abriu-se por completo.
E no corredor, parado na escuridão, estava alguém com a mesma altura que ele.
A mesma postura.
O mesmo rosto.
Era ele.
Mas mais velho.
Mais pálido.
Com olhos que pareciam não piscar.
O outro Rui sorriu.
Um sorriso que não era humano.
— Eu disse-te para não voltares — murmurou. — Agora já é tarde.
A luz apagou-se.
E a casa fechou a porta sozinha.