Sie posen auf WitchTok wie Könige der Nacht,

Sie posen auf WitchTok wie Könige der Nacht, Prinzen der Magie, Wölver mit falschem Glanz im Blick. Diese Falschen reißen dir die Seele auf, flüstern dir Lügen ins Ohr, die süß wie Honig schmecken, nur damit du zahlst, zahlst, bis nichts mehr übrig ist. Deine Tränen sind ihr Lohn, dein Schmerz ihr verdammter Profit. Sie lachen leise, während du zerbrichst, diese Leute sind Gift, sie tragen keine Narben, nur Masken. Wahre Hexen tun das nicht! Wahre Seelen reißen nicht aus! Spiritualität brennt in dir, nicht in ihrer gierigen Hand! Geben und Nehmen – ja, das ist alt, das ist recht, aber diese Falschen machen aus Liebe nur Ware, aus Herz nur Geld! Sie schleifen uns alle durch den Dreck, durch ihren schmutzigen Traum, doch tief in mir schreit’s: Es gibt noch Echte… die atmen wahr… die halten stand! Keiner schuldet dir Hilfe, das ist bitterklar, eine Hexe muss dir nichts geben, ein Spiritueller nichts schuldig sein. Aber wenn wir kommen, wenn wir die Hand reichen, dann kommt’s aus dem rohen, blutenden Kern, nicht aus kalter Kasse, nicht aus leerem Blick. Es ist Geschenk – rein, roh, heilig –, kein Produkt, das man wiegt und etikettiert. Diese Falschen aber hängen Preisschilder an Seelen, verkaufen falsches Wissen wie billigen Tand, und jedes Mal, wenn jemand zahlt, stirbt ein Stück Magie mit. Wahre Hexen tun das nicht! Wahre Seelen reißen nicht aus! Spiritualität brennt in dir, nicht in ihrer gierigen Hand! Geben und Nehmen – ja, das ist alt, das ist recht, aber diese Falschen machen aus Liebe nur Ware, aus Herz nur Geld! Sie schleifen uns alle durch den Dreck… doch tief in mir schreit’s: Es gibt noch Echte… die flüstern wahr… die heilen still… die bleiben echt! Ich schreie das raus, weil’s wehtut, weil’s brennt, diese Leute sind nicht echt, sie sind Schatten mit Follower-Zahlen. Sie rufen Geister, die nie antworten, für Likes und für Cash, während echte Hexen nachts allein mit dem Mond weinen und lauschen. Falsches Wissen fließt aus ihren Mündern wie Gift in den Fluss, nur damit der nächste Kurs voll ist, der nächste Stein verkauft. Ich fühl die Scham für sie, die Wut für uns, die wir still leiden, weil sie alles in den Dreck ziehen. Denk an die Alten – sie gaben, weil das Herz es befahl, nicht weil Münzen klimperten oder Kameras liefen. Diese Falschen sind der Riss im Gewebe, der alles zerfrisst, machen aus heiligem Feuer einen billigen Schein. Aber wir, die Narben tragen, die Wurzeln spüren, wir teilen, wenn’s ruft – aus Liebe, aus Pflicht vor uns selbst. Hilfe ist Geschenk oder sie ist nichts. Und wer das nicht fühlt, der hat nie wirklich gebrannt. Hörst du’s? Hinter dem Glanz, hinter dem Filter-Lächeln… da ist nur Leere. Nur Gier. Nur ein Loch, das nie voll wird. Geben und nehmen darf sein – das ist fair, das ist Leben. Aber diese Falschen verkaufen Stücke von uns, und jedes Mal stirbt ein Funke mehr. Ich halt das Feuer hoch… für die, die noch echt sind… für dich… für mich… für das, was bleibt. Wahre Hexen tun das nicht!!! Wahre Seelen reißen nicht aus!!! Spiritualität brennt in dir… brennt in dir… nicht in ihrer Hand! Diese Falschen machen aus Liebe nur Ware… sie schleifen uns durch den Dreck… doch wir stehen auf! Es gibt noch Echte… die flüstern wahr… die heilen still… die brennen ewig… Lass die Falschen verwehen… lass sie verwehen… Nur noch Atem, ein leises Trommeln wie ein Herzschlag, dann Flüstern: „In dir… brennt’s noch…