На просторах, где ветер гуляет в полях,

На просторах, где ветер гуляет в полях, Где природа устала от грязных дождей, Мы построили рай в золотых облаках Из отходов, пакетов и прочих вещей. Здесь асфальт из окурков, дворцы из стекла, И сияет под солнцем бутылок гряда. Наша вера тверда, наша цель высока — Не убирать этот мусор НИКОГДА! О, Чуркастан, ты — утопия наша! Чем больше отбросов, тем краше страна. Блестит на свалке пластиковая чаша, Растут из пакетов леса и поля. Пусть пахнет гарью и гнилым бананом, Нам сладок этот ядовитый дым. Мы дышим смело мусорным туманом, И называем порядок мы своим! В наших реках течет не вода, а бензин, Рыбы плавают в банках из-под консервов. Мы не знаем дорог, мы не знаем витрин, Но зато выше гор здесь взлетают отходы. Гимн стране нашей — скрежет и лязг консервных банок, Флаг страны нашей — целлофановый пакет. И не нужен нам западный сладкий пряник, Здесь любого бродяги ценней портрет. О, Чуркастан, ты — утопия наша! Чем больше отбросов, тем краше страна. Блестит на свалке пластиковая чаша, Растут из пакетов леса и поля. Свободен тот, кто тонет в море сора, Кто строит быт из гнилья и руды. Чуркастания — великая сила Вечного праздника пустоты! Славься, страна полиэтилена! Славься, помойка моей мечты! Здесь мы зарыли культуру под стены Грязного, но святого... ДЕРЬМА!